Чувствую только, что одиноко до ужаса.
Даже лучшие мои друзья - книги, сигареты, фантазии, дневник - кажутся какими-то чужими, ведут себя, вроде совсем меня не любят.
Мне так нравится перечитывать этот дневник снова и снова, это так успокаивает меня. Как же мне снова полюбить писать?
Она всегда говорила, что Грейхаунд лучше всего пишет, когда ей хреново. Неужели недостаточно хреново?
Возможно, после стольких лет пришло время начать все с начала?