"Какого черта, Грей, мне от тебя надо? Мне вот надо что-то, только я забываю что именно еще даже не поняв. Что-то вертится в голове..."
Я слышу, как ты это говоришь
и у меня к горлу подступают слезы. То ли от счастья
то ли нервы расшатаны частыми воспоминаниями.
Ты знаешь,
ты сидишь за столом в темном углу, положив руки на скатерть
тюль на окне трепещет, а ты сидишь
и смотришь на меня.
Достаешь сигареты
вспоминаешь, что не куришь - прячешь их обратно
ты всегда со мной.
Ты знаешь,
ты сидишь за столом в темном углу
всегда. Никто так не западал в мою болезненную память -
ни весенние цветы, ни запах горячего камня, ни футбол
ни.
Что мне надо от тебя?