сколько глупостей и вздора написал я, нимфадора
Практически безуспешно борюсь с припадками ужаса и тоски. Хоть на ковер не писаю, и на том, Божья матерь, спасибо.
Вымазавшись пылью, роюсь в Коробочке Воспоминаний и с каждой новой (старой) строчкой все отчетливее вижу, что жизнь пошла неправильно. Надо было нам начинать с вещей полегче, поскромнее, чтобы потом идти в гору. А мы, как идиоты, все самые высокие чувства истратили в юности - Великую любовь, Душевные беседы, Настоящую дружбу - и теперь все может быть только хуже, ничто уже не может быть лучше или хотя бы примерно так же. Как будто мы наркоманы, попробовавшие отменной травы, и после навеки ее лишенные, обречены долгие годы грустно и бесцельно топтать землю, лишь в воспоминаниях и грезах находя себе горькую отраду. Ничто не заставляет наши сердца сладостно замирать и скорее биться - даже поднять безразличный взгляд от книги ничто не заставляет нас.
Долой июль, что сердце ранит,
пускай скорей придет Ноябрь,
с ним хоть известно, как бороться -
глинтвейн, вивальди, цианид.
(с)
Боже, мне только 22 года, а я уже старая идиотка.
Чо делать-то? Стреляться?
Если б я знала... Я бы застрелилась, но есть факторы и обстоятельства. Увы.
ну как же- так сильно любить не получится потому что мы знаем, как это. Чего оно стоит. И со всем остальным так же.