сколько глупостей и вздора написал я, нимфадора
Невозможно скучаю: хочется срочно чего-то родного и близкого, проверенного временем, чего-то такого, что знаю смалку: старого игрушечного мишку, поговорить с лучшей подругой, пойти в дом, где выросла, посмотреть вдохновляющий фильм. Жаль, что ничего из этого у меня нет. Чтобы кто-то из прошлой жизни ткнул меня локтем и с улыбкой сказал, что это не страшно - то, что я ничтожество и ничего у меня не клеится - все вокруг такие и ничего, живут. Хочу, чтобы кто-нибудь меня успокоил, нашел решения всем этим призрачным проблемам, которые я и сформулировать не могу. Кто-то вроде Гая, который одним своим презрительным взглядом заставлял понимать, что я нытик и это гнустно, и я тут же переставала - садилась прямо, прочищала горло, делала умное лицо.
Он заставлял меня соответствовать, хорошо выглядеть, прилично себя вести.
Как дети, которых книги тянут вверх, на свой уровень, а не опускаются к ним.
Все вокруг опускаются ко мне и топчутся рядом. Никто не поднимает меня выше.