сколько глупостей и вздора написал я, нимфадора
Ночевала сегодня у родителей. Телевизор - это милое, милое, милое, милое, отгоняющее одиночество изобретение. Но я ни за что не куплю себе такое, потому что знаю, чем это кончится: пускание слюней на диванную подушку под монотонные монологи Киршенбуама. Горы немытой посуды. Мерзкий грязный пол, к которому прилипают ноги. Недокрашенная стена в кухне. Пятничные вечера в пижаме, с бутылкой вина и в обнимку с котом напротив экрана, а не в дико крутом пабе, на каблуках и под руку с каким-нибудь секс-богом.
Ну ничего. Зато вчера на работе отпечатала себе "Любимый ястреб дома Малфоев", что бишь последний хороший фанфик нашего давно уже мертвого фандома. И почти довышивала очередной пейзаж, над которым мучаюсь еще с начала лета. (Как может заметить внимательный читатель, на самом деле мне 70 лет, а вовсе не 23.)
Вот бы еще месячные начались, вообще б счастью моему не было предела, извините, люди добрые, за непотребство. Но это общеизвестный факт - чем больше я буду волноваться и ждать их, тем дольше они будут задерживаться. Ах, да что там, у нас с Ангелом будут такие прекрасные дети! Умные, совсем как он, и красивые, совсем как я. (Хорошо бы не наоборот.) Пойду-ка на работу. Надо обеспечить воображаемому ребенку безбедное существование. (На самом деле это не смешно. Уф-ф.)